poco poeta

sonrien...
no se dan cuenta que alguien va a morír

Qué saben ustedes de las cosas?

Qué estoy sabiendo hoy de mí?
me siento agredida, y agrandada por un pantalón rojo que llevo recorriendo la ciudad, la calle apollidada, comida por el smog.
que fea palabra smog, poco poética.
odio no ser poeta.
odio un montón de cosas y a la vez nada, nada es importante.
veo solo mis marcas, mis horribles marcas descascaradas
y las "no salidas".
Paredes.