el final de sin aliento

jean seberg, "a bout de souffle..."

*

*janosch

no tenemos tema y todos hablamos del frío.

que mala suerte, mala pata. todos los días son un fiasco, levantarmee de la cama cubierta de amor, los gatos paralelamente ubicados, como por un arquitecto, duermen perfectos, en el hueco perfecto, la distancia perfecta, entre ellos, y yo, y él, y todos. ya no quiero levantarme, ni que me miren como irresponsabe, como holgazana y peresoza, o que me relacionen con un estudio que ví en el noticiero, que todas las personas estamos viviendo una crísis, y estamos afectados. Yo estoy afectada por mi historia, por la mia y la de todos, y observo, aunque me veo quieta, e infame, casi nunca perfecta. ya no tomo pastillas.
quiero no levantarme, no levitar, no comer todas las noches guiso o polenta.
quiero actuar, no me sale, quiero "pegarla".

jean seberg en sin aliento (a bout de souffle)

apoyada con la cabeza sobre el escritorio de madera pero cubierto por un vidrio de la misma medida, un vidrio frío que me dicta que me siento derrotada.
Decepcionada, triste. Sola en un lugar.
siento la derrota climática sobre mí, el alerta de granizo, las nubes, la mierda en general que provoca la humedad. estos días suelen gustarme, me siento acorde al gris, pero hoy todo es demasiado. sin querer ser, o parecer una víctima, con los dedos de una mano pintada de rojo y con la otra sin pintar, sin rastros de vida. Una de las dos es una mano muerta. pero no estoy fría ni siento frío. al contrario, la derrota me puso tibia, casi afiebrada.
yo tuve la culpa?
yo tengo la culpa?
Ví como se corroe el amor, el amor que me dió confianza, esperanza, sentimientos similares.
me pudre recordar esa cara de malhechor en celo, casi asesino, casi infiel, casi niño. tratando de leer, inmutable, indiferente, superior.
no se cuando ni como volveremos a cruzarnos, si fuera hoy espero tener la fuerza para separarme de tu cuerpo fotografiado por mí, por vos.
te escuche pedirme que me conforme viendote en las fotografías.
todos son recuerdos.

gladys y elvis

"alla en el rancho grande, allá donde vivía, había una rancherita que alegre me decía, te voy a hacer unos calzones como los que usa el ranchero, te los empiezo de lana, y te los termino de cuero"

epa

estaba leyendo, un domingo, tirada sobre los dos colchones.
sentía después de largo tiempo que había en ella cosas valiosas. Había estado escondiéndose y despersonalizandose mirando televisión. El sol entraba por la ventana, el aire dominical, la masturbación, la volvían la niña imaginativa y de pueblo que alguna vez habia llegado a respetar.
domingos como pocos y ultimamente. Un domingo como antes de las muertes, de comida casera, de madre, de mediados de mayo.
a través de la ventana se veían los árboles guardianes desgarrados por las hojas.
la canilla del baño estaba goteando.
como oscurecería este domingo? pensó tirada sobre los dos colchones.
que haría para no volver feas las cosas?
se lavó los dientes, y juró no volver a mirar televisión. El programa de las 14 la tentaba.
Había pelos de gatos por todos lados, pelos de mujer, pelos de cuerpos.
Barrió, comió. Miro televisión.
Amó ese momento.

tipos

subete a mi cohete

señora

transferencia

qué sentido?
pasan y pasamos las horas separados.

Voy viajando en colectivo, suben unos policías con armas, tiemblo.
El sueldo no me alcanza. ¿Debería robar?
Te imagino borracho porque yo estoy borracha?
No compré la tarjeta telefónica que me hacia falta porque no estuve desesperada por llamarte.
Las desesperación no es un buen síntoma. La no desesperación si lo es

Nunca amamanté

Pero tuve madre.

Tengo delirios de astróloga. Quizás cuando sea vieja sea borracha, y sea actríz, y finalmente una diva que muere.

Siento amor y lejanía.
Cómo se hace para amar cada hora?

Mi madre era una diva de pueblo, con kilos de más, con carcajadas y marido.

Yo no sé lo que soy, pero extraño tus ojos de perro bueno.
Estaba esperando que me llames. No pude llamarte. Oh! Plaza Italia, estoy segura de que estamos cerca, pero incomunicados, siento que estás en un bar de Plaza Italia.
No quiero pensar en que dejarías de amarme porque no cociné las pechugas de pollo que ya están descongeladas.

Me voy animando...

*

lavar lavar lavar
sé que está en la misma ciudad que yo
lo mismo, la misma ropa para lavar.
2 vasos con algua volcándose al mismo tiempo sobre dos puntos de la misma ciudad encima de los mismos escritorios sobre la misma ciudad.
así es la provocación, la frustración, la crudeza.

*terraza de flor.